poèmes et détours

 La page blanche venait de voir éclore quelques histoires disloquées. On aurait aimé que les mots ne se contentent pas de syllabes. Que l'idée qu'une pensée devienne geste. L'idée qu'un geste devienne mot. Qu'un mot devienne poème. Qu'un poème devienne envol.

au fond des draps des sommeils  pleins de couleurs font illusion des manèges de grand vent  des sucreries des floraisons les rêves ne naissent pas du sommeil ils sont là pour survivre  à la morosité des instants solitaires pour que l'espoir vienne à éblouir nos jours quand l'ombre luit le sommeil lui n'est que la répétition  de la mise en terre d'un monde fatigué

on tient en nos mains  les secrets du ciel et de ses ressacs on a besoin de balcon de présence  et de gestes vers le ciel et pourtant éblouis et lucides  on s'inventera des ressemblances avec la mort  quelques branches grifferont bien nos visages  et dans le sang quelques gouttes de mots prêts à faire poème il faudra faire l'inventaire de ses pensées  avant que se fendillent le cadran de nos montres tous nos sens seront alors tournés vers le trou noir de nos désillusions 

  et ça          ce petit silence          qui succède à l'annonce d'une mort          ce temps comme désarticulé          mal tombé          devenu temps contraire                dans l'instant          quand on voudrait          des mots lumineux           qui font passer le chagrin          ce court silence          immédiatement regretté

 et toi aussi          tu t'ennuies          toujours un peu trop          loin de tes rêves          regardant les gens          passer sans savoir          qu'ils pourraient bien           te sauver de ces jours gris          perdus à chercher          des mots          pour dire          le sombre          le noir          tous les mensonges          de ta mélancolie 

 et ceci          de sérénité           de bienveillance           et d'espoir           évidemment           que tout destin y aspire          seule la parole partagée          peut réconcilier           mais les cyniques          de la torpeur ne veulent pas d'une autre histoire           le ciel bleu          pas pour eux          les aigris          les jaloux prennent le désespoir           pour de l'intelligence 

et cependant          dans la seule joie          du présent naissant          trouver appui          dans l'ombre douce          d'un poème de Siméon            voulant parier encore           sur la beauté           de l'âme humaine           pour ôter les boues de nos regards          aveuglés          par tant de violence 

  et bien sûr           s'effrite chaque mouvement           vers l'autre            quand de solitude          se remplit           l'espace des ombres            dans la fermeture des fenêtres            quand le regard           commence à poser les verrous          de l'indifférence            et que le soleil renonce lui aussi          à réchauffer les mains tendues

  et toujours          ce sentiment          de ne pas être là où il faudrait          dans le mauvais wagon          du mauvais train          dans la mauvaise gare          prêt à partir          pour de mauvaises raisons          vers de mauvaises directions           seulement attiré par le mouvement          vers l'impossible 

 et de ce temps          qu'on croyait précieux          qu'avons-nous gâché           de conversations futiles          et d'occupations vaines        à laisser s'enfoncer          nos certitudes          jusque dans nos chairs          qu'avons-nous           accepté de s'abreuver de leur promesses          sans voir que cette nature          frissonnante de fragilité          souffrait de nos excès de confiance          en l'avenir 

et nous          pauvres promeneurs          au pas entravé par les chagrins          et le désespoir          lassés de tant de paysages          marqués par l'inconscience humaine          à salir la terre          que faisons-nous           à ne pas vouloir ouvrir les yeux          à courir à rêver d'argent 

et parce que          ne peut         que nous émouvoir          l'image insensée          d'un enfant          avec tous les souvenirs          d'un vieillard          toutes ses blessures ses angoisses          dans le sang          et le cerveau           toutes les cicatrices laissées           par tant d'occasions ratées      

 et pourtant          affleure de la plage          l'œuvre d'un ciel dégagé          se couchant sur le sable froid          de la mélancolie          pas un dieu n'est venu          poser son pas ici          et pourtant on jurerait          y voir comme la description d'un paradis

  et forcément          tu sais tout ça          toi lecteur          le silence          que nous lisons dans les livres          ces confidences de l'intérieur          qui s'insinuent          dans la nuit et dans le rêve          ne sont que promesses          et vent passant entre les lignes       

  et après          la flaque          une trace humide          et puis plus rien          le miroir à pie oublié          le souvenir des chaussures          éclabous sées          de l'enfant          effacé          le poème sera-t-il          cette trace humide          survivant encore quelques instants           avant ma           totale évaporation