poèmes et détours

le peu que je puisse dire n'est-il pas déjà trop – l'écho de l'ego avance plus vite que moi –

d'autres  que moi si nombreux le disent  mieux  que moi avec moins  de mots que moi

le peu que je puisse dire peut-il me surprendre le blanc n'est pas le repentir du poème peut-il être suffisant pour affirmer  que ce que j'ai à dire  n'est pas trop peu

mâchoires de glace desserrées de son ventre l'homme saigne splendide escalade des mots dans le flux des sangs sa blessure prononcée à l'encre noire est un vertige

seule la fenêtre se chuchote un mouvement espéré non loin un corbeau en arbitre des silences

s'émeut le chemin quand tout à coup les troncs couchés le souvenir des bras écartés et du pas malaisé vers ce bout du monde un marcheur revêt la pierre de ses confidences vagabondes

écrire est une enfance où chaque pas est un hasard une découverte